Каждый идёт в ад своей дорогой
Последний патрон.Я – Последний. Я зажат меж Предпоследним и пружиной. Я подпираю 14 маленьких смертей. Про таких, как я, обычно шутят – «Оставлю для себя». Мда, такое впечатление, что хозяин действительно решил связать наши судьбы впоследствии. Мою сталь и свои мозги… И не знает, глупый, что я ему просто перекос устрою, если он начнет так баловать. Хотя…даже если он чего-то там и решил нехорошее, пока сделать это не решается. Видать, очень жить хочет.
Вот, опять куда-то бежит, шепчет чего-то… «Тор, прикрой, я – к сараю!» Тоже мне, вояка…
Пусть я и не одобряю мысли о «спасительном» суициде, иногда даже обидно. Потому что пока в наших с хозяином взаимоотношениях есть лишь схема «ни себе, ни людям». Да, каждый раз – одно и то же. Только-только до меня доходит очередь, - тугая пружина выдавливает через меня моих собратьев, и я рвусь за ними следом – нырнуть в горячую трубу ствола, как… щелк! – Хозяин вынимает обойму и вновь затыкает меня другими патронами. Уже, наверное, как я выгляжу, забыл. А ведь я был самым первым в его новой боевой жизни. Перед тем, как вогнать меня в тюрьму-обойму (не обижайся, мой маленький железный дом, но пружина у тебя уж больно жесткая; ей-богу, не кровать, а тюремные нары) он меня даже поцеловал. Дескать, уповаю на тебя, лети далеко, не промахнись.
А в последнее время он подселяет ко мне каких-то чужаков. Вроде тот же калибр, металл тот же. Но запах! То ли смазка не та, то ли…
Угу, полюбуйтесь – снова сует. Тьфу! Как же я сразу не понял! Это ж трофейные «маслята»! Они, наверное, еще пару минут назад лежали в кармане у того, кого отправил к праотцам мой везучий собрат Предпоследний…
«Статик, обыщи дом!» Мародер хренов. Ну куда, куда суетесь, тупорылые свиньи? Опять задавили. Не обойма, а проходной двор какой-то! Не дай бог мне вот так же попасть в руки чужаку. Впрочем, я решил твердо: трофейным патронам уподобляться не стану. Этим-то, конечно, все равно, куда лететь, лишь бы через ствол... Вишь, опять поле-те-ели, голубчики. В друзей своего прежнего хозяина. Не спрячешься, милый, сегодня наш день! А до меня, несчастного, очередь снова не дошла.
Так вот, о чем это я? Ах да! Я устрою «новому хозяину», если таковой заведется, случайный выстрел… Сговорюсь с бойком, и он влепит мне под зад ха-аро-ошего пинка. Через ствол и прямо в лоб «хозяину»… Ну а с бойком с ихним я сговорюсь железно – трофейные шептались промеж собой, что их прежний хозяин паршиво следил за своим оружием. Наверное, они все такие. Хозяева вонючек.
О, снова стрельба началась… Засада что ли? Слышу вокруг тугой тяжелый свист. Эти ребята поопаснее меня будут. Не иначе, 12,7. Или даже нет, больше на мини-ракеты похоже. Хозяин чего-то орет. «Статик,не умирай!» Ну да, как же. На прошлой неделе орал «Паук, не умирай», а Паук все равно померла. Я трещал тут с ее патронами, когда они сверху запаковались. Хорошая, говорят, хозяйка была. Почем зря очередями не лупила, но и в обойме долго не давала задерживаться. Да и ствол у Паука был достойный – 93-я беретка.
Я же в Глоке в 17-м торчу, впрочем, хозяин его менять отказывается, счастливым считает. Да и мне уютно тут… Дьявол! БЫЛО уютно, пока трофейные вонючки не появились! Как я сейчас завидую патронам 4,7. Вне конкуренции ребята. Хотя и у них работы в последнее время поубавилось – хозяин экономит…
«Тор, Сова, отходим!» Ого. Уже не экономит. Г11, мой старший товарищ, строчит, строчит, не переставая. Все. Умолк… Правильно, теперь граната. И, кажется, последняя… Слышу, отлетела чека… Взрыв. Ну вот, очередь и за нами. Вперед, трофейные, не тормозите, я за вами! Давай, хозяин, смелей жми на крючок, Я СЛИШКОМ ДОЛГО ЭТОГО ЖДАЛ!
«А-а! Сволочи! Ребята, я ничего не вижу! Сова, я ослеп!..» Э! Э! Не понял! Если он ослеп, то как же будет стрелять? Его сейчас убьют, а ствол заберут вместе со мной и станут мной же же Сову убивать?! Никогда! Хозяин, сделай что-нибудь! Лупи хотя бы наугад, а я сам, клянусь, я сам найду себе цель!
«Тор! Бросай меня! Уводите Всадника!»…Щелк! Ну, наконец-то! Я в патроннике! Давай, хозяин, давай!..
УДАР! И вот мое маленькое тело вздрагивает, порох рвется и толкает вперед мою бронебуйну головушку. По тугим сверкающим нарезам, туда, где веселый свет, туда, где бой. Теперь уже МОЙ БОЙ.
Где-враг-где-враг-ГДЕ-ВРАГ?! Хозяин, это же ты! Хозяин, НЕТ!..
Дружище, как же так? Ты и взаправду… оставил МЕНЯ ДЛЯ СЕБЯ?..
Эх, Кобра, Кобра… НУ, ЗДРАВСТВУЙ, ХОЗЯИН… БУДЬ СПОК. УЖ Я-ТО НЕ ПРОМАХНУСЬ.
© Кобра, что логично
Вот, опять куда-то бежит, шепчет чего-то… «Тор, прикрой, я – к сараю!» Тоже мне, вояка…
Пусть я и не одобряю мысли о «спасительном» суициде, иногда даже обидно. Потому что пока в наших с хозяином взаимоотношениях есть лишь схема «ни себе, ни людям». Да, каждый раз – одно и то же. Только-только до меня доходит очередь, - тугая пружина выдавливает через меня моих собратьев, и я рвусь за ними следом – нырнуть в горячую трубу ствола, как… щелк! – Хозяин вынимает обойму и вновь затыкает меня другими патронами. Уже, наверное, как я выгляжу, забыл. А ведь я был самым первым в его новой боевой жизни. Перед тем, как вогнать меня в тюрьму-обойму (не обижайся, мой маленький железный дом, но пружина у тебя уж больно жесткая; ей-богу, не кровать, а тюремные нары) он меня даже поцеловал. Дескать, уповаю на тебя, лети далеко, не промахнись.
А в последнее время он подселяет ко мне каких-то чужаков. Вроде тот же калибр, металл тот же. Но запах! То ли смазка не та, то ли…
Угу, полюбуйтесь – снова сует. Тьфу! Как же я сразу не понял! Это ж трофейные «маслята»! Они, наверное, еще пару минут назад лежали в кармане у того, кого отправил к праотцам мой везучий собрат Предпоследний…
«Статик, обыщи дом!» Мародер хренов. Ну куда, куда суетесь, тупорылые свиньи? Опять задавили. Не обойма, а проходной двор какой-то! Не дай бог мне вот так же попасть в руки чужаку. Впрочем, я решил твердо: трофейным патронам уподобляться не стану. Этим-то, конечно, все равно, куда лететь, лишь бы через ствол... Вишь, опять поле-те-ели, голубчики. В друзей своего прежнего хозяина. Не спрячешься, милый, сегодня наш день! А до меня, несчастного, очередь снова не дошла.
Так вот, о чем это я? Ах да! Я устрою «новому хозяину», если таковой заведется, случайный выстрел… Сговорюсь с бойком, и он влепит мне под зад ха-аро-ошего пинка. Через ствол и прямо в лоб «хозяину»… Ну а с бойком с ихним я сговорюсь железно – трофейные шептались промеж собой, что их прежний хозяин паршиво следил за своим оружием. Наверное, они все такие. Хозяева вонючек.
О, снова стрельба началась… Засада что ли? Слышу вокруг тугой тяжелый свист. Эти ребята поопаснее меня будут. Не иначе, 12,7. Или даже нет, больше на мини-ракеты похоже. Хозяин чего-то орет. «Статик,не умирай!» Ну да, как же. На прошлой неделе орал «Паук, не умирай», а Паук все равно померла. Я трещал тут с ее патронами, когда они сверху запаковались. Хорошая, говорят, хозяйка была. Почем зря очередями не лупила, но и в обойме долго не давала задерживаться. Да и ствол у Паука был достойный – 93-я беретка.
Я же в Глоке в 17-м торчу, впрочем, хозяин его менять отказывается, счастливым считает. Да и мне уютно тут… Дьявол! БЫЛО уютно, пока трофейные вонючки не появились! Как я сейчас завидую патронам 4,7. Вне конкуренции ребята. Хотя и у них работы в последнее время поубавилось – хозяин экономит…
«Тор, Сова, отходим!» Ого. Уже не экономит. Г11, мой старший товарищ, строчит, строчит, не переставая. Все. Умолк… Правильно, теперь граната. И, кажется, последняя… Слышу, отлетела чека… Взрыв. Ну вот, очередь и за нами. Вперед, трофейные, не тормозите, я за вами! Давай, хозяин, смелей жми на крючок, Я СЛИШКОМ ДОЛГО ЭТОГО ЖДАЛ!
«А-а! Сволочи! Ребята, я ничего не вижу! Сова, я ослеп!..» Э! Э! Не понял! Если он ослеп, то как же будет стрелять? Его сейчас убьют, а ствол заберут вместе со мной и станут мной же же Сову убивать?! Никогда! Хозяин, сделай что-нибудь! Лупи хотя бы наугад, а я сам, клянусь, я сам найду себе цель!
«Тор! Бросай меня! Уводите Всадника!»…Щелк! Ну, наконец-то! Я в патроннике! Давай, хозяин, давай!..
УДАР! И вот мое маленькое тело вздрагивает, порох рвется и толкает вперед мою бронебуйну головушку. По тугим сверкающим нарезам, туда, где веселый свет, туда, где бой. Теперь уже МОЙ БОЙ.
Где-враг-где-враг-ГДЕ-ВРАГ?! Хозяин, это же ты! Хозяин, НЕТ!..
Дружище, как же так? Ты и взаправду… оставил МЕНЯ ДЛЯ СЕБЯ?..
Эх, Кобра, Кобра… НУ, ЗДРАВСТВУЙ, ХОЗЯИН… БУДЬ СПОК. УЖ Я-ТО НЕ ПРОМАХНУСЬ.
© Кобра, что логично